Roquentin decía en «La náusea» (Sartre, 1938) que “para que cualquier suceso se convierta en una gran aventura, basta y es también suficiente que alguien se ponga a contarlo”. Es cierto que cualquier hecho puede dar pie a la épica: una monja que no da propina, el anuncio de un periódico, la lluvia en un día de sol, una conversación ajena, el ruido de un pedo, la dentadura de un abuelo que flota en un vaso de agua. Es más, los detalles pueden convertirse en el mejor condimento de un texto, pues lo dotan de verosimilitud. Sin embargo, Roquentin no afinó suficiente. No basta con que cualquiera se ponga a contarlo, se necesitan ciertas habilidades para desgranar una anécdota del torrente de acontecimientos cotidianos y, después, saber contarla. El escritor es un espectador de la realidad, extrae la excepcionalidad del hecho vulgar, mira a través del prisma de la comprensión para vestirse con cualquier atuendo. Tiene la maestría del mirar.
Éstas son habilidades que se han de trabajar, y aunque se pueden y deben aprender, hay que invertir el tiempo necesario en entrenar la observación antes de empezar a contar.
Ester Berdor
Imagen: Sally Gall, Breakthrough.
Lectura recomendada: Sartre, La náusea.
articulacionescuela.wordpress.com 